Habitar la casa de Sábato

Sentada frente a su jardín, mis ojos vuelven a palpar su angustia de Antes del fin; la angustia de Martín. Me abrazo a mis-sus precarios restos de madera, mis-sus tablas en medio del mar luego del naufragio ilusamente, como si nos amáramos en el dolor
                                                                         -en la ausencia
como si la carne pudiese desinfectárseme, o depurárseme la sangre.
Ernesto, cuanto mas veo, mas añoro la ignorancia-infancia.
“Que desdichado el hombre que solo cuenta con la razón”, grita tu jardín.

Las ramas volvieron a desnudarse
                                                         -again
destruyendo aquello que
                                         miserablemente
                                         quedó en pie.

Volviste para gritar que en realidad si te importaba aquello que destruiste.

Volviste con tu cruz:

                                ¡Vos, mártir! ¡Canonícenlo!

“¿sabésloqueesveratuhijoamamantardelpechodelamujerqueodiás?

¡Esoessufrir!”.

De cómo B se ofende al no fecundar, y nada nace.
De cómo B estalla al observar anexada la cresta de su mejor daño, y nada nace.

"¿Cómo pudo rechazar el sometimiento add infinitum?

¿Cómo pudo rechazar la corona de mi odio?

¿Cómo pudo rechazar mi vómito eterno?

                                                                                                      ¿Cómo pudo

                                                                                                                       rechazar 

                                                                                                                                 mis tentáculos 

del mal."  

Estás riendo

y yo estoy volviendo sin un solo pensamiento

de Plutón.



Noche

Nadie me conoce. Yo paro el silencio.

Nadie me conoce. Yo bautizo la ausencia.

Soy la extranjera en mi cuerpo.

Soy la náufraga en mí (tu) embarcación.

Soy el eclipse sin astros.

Soy la marea sin lunas-ciclos.

Soy la lente sin diafragma.

Soy el diafragma del sol.

Soy el barco, soy la piedra y el naufragio de Alejandra.

Soy la marea que envuelve a los cadáveres.

7.10.

Décimo sexto pucho del día. Frío calando huesos.

Amanece.

Hace unas horas que enmudeció el arenero y las primeras luces trajeron los camalotes suspendidos en la bruma de éste incipiente brazo del Paraná.

Aparecieron los primeros cadáveres de árboles secos como el esqueleto de Baudelaire.

Tu cuerpo es un camalote
flotando en la intemperie
                                         del silencio.
Yo paro la ausencia de la bruma.
Mis pupilas devoran el silencio.
Mi boca asfixia el son naciente.

Mi garganta grita el canto de Epecuén.

Me aferro a éste brazo del Paraná, mientras los pescadores se alejan en sueños estériles.

La corriente forma el silencio del camalote adormecido por el arenero.

Tus brazos son una marea estéril.

Los camalotes son el cadáver de la ausencia
                                                                           -de la ausencia.
Tu cuerpo es un camalote
flotando en la intemperie
                                         -del silencio.
En el centro del silencio
hay una sílaba rota
                                -sangrante.
Toda la bruma del Paraná cabe en mis pupilas
                                                                           -y además, mas.

                                                                            Y otra cosa.

¿Cómo un cuerpo tan pequeño y limitado puede contener

                                                                                            -éste viento

                                                                                            -éste silencio

                                                                                            -ésta ausencia?

Yo me canto.

Yo me nazco.

Yo me lloro.

Yo me río a mi misma.

Yo celebro mi duelo.

Yo me observo rodeada de lirios.

Yo velo la ausencia

                                de mi.

En la noche

las palabras son cuchillos
Anhelantes.
En la noche

aguardo a la niña autómata

                                             que soy.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me canto.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.

Yo me rio.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.

Yo me lloro.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me nazco.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me enciendo los lirios.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo velo la ausencia
                                de mi.

Tu boca es una acuarela aguada de silencio.

Tus manos son una acuarela aguada de ausencia.

Tus brazos

                   son

                         una marea

                                           estéril.

4/6/2011



Sobre L.S. II

A un balcón de distancia ella encuentra el fin

                                                              -del dolor

                                                              -del silencio

                                                              -de la ausencia.

A una línea de distancia ella encuentra el centro
                                                              -de la niebla
                                                              -de la bruma
                                                              -de la ausencia.
Una Gillette de distancia
                                      entre ella
                                                     y el silencio.

A un mes de internación-reclusión, todo el cielo cabe en su garganta.
("Y además más. Y otra cosa")
                                              -dos océanos
                                              -un par de pupilas errantes
                                              -un grito ad infinitum.

Ella sigue internada por la incomprensión ajena a ella (y a mi) mientras oigo a su madre y la observo secarse las lágrimas entiendo en carne propia la búsqueda incesante de todo fin de todo cese que no hallándolo fuese provocado por ella misma yo entiendo su aburrimiento la monotonía de las horas el poco brillo casi nulo de los días en vela las tardes detenidas en ciudad universitaria el aula doscientos quince el tren Belgrano Retiro La Boca la costa atlántica San Pedro el Río de la Plata el asiento del auto las noches de insomnio caminando baldosas sucias de Tigre soportando el vómito que genera el automartirio de regresar a todo espacio que fue testigo de instantes de perfección la tarde que te crucé como anoche cuando me miraste y al caminar las casi 30 cuadras hasta la cama tu imagen volvió una y otra vez a taladrarme el cerebro como las piernas de L. cuando corrió hacia el balcón donde la detuvo la memoria.

                             (yo se)

                                         -caminar en horas inciertas sobre terrenos inciertos
                                         -la búsqueda incesante de todo fin (al)

Auto-flagelos

Mi espalda es un mapa sin luz,

la nariz de Lorena.

Su boca es un grito enceguecido,

las venas azules de mi brazo zurdo.

Mi vientre es la tumba del naufragio,

tus brazos estériles

Tus dientes, cuchillos

anhelantes.

Ella patea la jeringa que le adormece el cerebro porque en realidad lo único que le hace sentir es el estallido interno de la ausencia que explota astillándole la memoria la dopan tiembla se duerme babea la habitación levita suspendida en sus pupilas ciegas llevo casi una hora sentada frente a su rostro idiotizado por el alopidol intravenoso las nauseas ya no azotan pero fueron casi tan intensas como el Mayo pasado la cinta se despegó de su brazo como su conciencia y el algodón exhala restos de sangre ya marrón un pajero vestido de blanco me arranca del adormecimiento de su imagen “se acabó el horario de visita corazón” corazón la chota le gritaría a voz en cuello pero no puedo siquiera ponerme de pie y le miro la jeta mientras se me convulsiona el estómago sabiendo que tengo que dejarla allí.

En realidad ella no está allí.
En realidad no es ella. Allí.
En realidad la perdí hace más de dos años.
A ella
          y
             a
                mí.

                         ¡Ay L, como te entiendo hermana-reflejo!

Juro que no voy a fallar

en mi hora.



      A veces creo
   que soy invencible.
  Mi cara es una roca.
 Mis brazos son rocas.
 Mis manos son rocas.
 Mis piernas son rocas.
   Mis pies son rocas.
           Mi vagina es una roca.
                     Mis orgasmos son aluviones
                                            de canto rodado.
                                                       Y a veces creo
                                                               que todos mis huesos
                                                                        van a ser destrozados
                                                                                 por la implacable pisada
                                                                                                              del pié
                                                                                                                       de
                                                                                                                          una
                                                                                                                             hormiga.

                                                                                                                                                4/4/2011