Padre (polifacético) e hijo (bálsamo multicolor) fallecen en las madrugadas sin costas.

Además, mas. (Y otras cosas).

"Todo mi cuerpo se ha endurecido y se ha cerrado,
se ha vuelto cueva y allí descansa un chiquito.

Como un animal que ha comido, también descanso.

¿Volverá él también como un sonámbulo,

a buscar el hueco vacío en que anidó?"
A.P.

Entre los libros, tres asoman anhelantes, con las marcas personales del naufragio: Baudelaire y sus flores enfermizas y Rimbaud con todo lo que tuvo para decir en sus dos fantasmas.
Paradojicamente enmarañada, sobre aquella amalgama neurótica, levitan dos plazas y media vestidas de carmín.
Cuando bajé del Belgrano con mi Single II cargada, todo parecía listo para disparar.
(“Pabellón Tres Arquitectura y Diseño”)
Además están los sueños.
Además está el baúl mnémico.
Además esta la infancia.
Además está la poesía.
Además están las palabras-cuchillos.
Además están los brazos.
Además está la ausencia.
Además está el silencio.
Además están los sapos en cuello.
Además estoy yo.
Yo.
Estoy.
Además.
Además está Ricardo.
Además está Sebastián.
Además está el amor.
Además están las nubes; que además ya vuelven a tener formas.

"Por eso cada palabra dice lo que dice.

Y además mas.

Y otra cosa"

La mortalidad comenzó desde aquel primer segundo,

con el espermatozoide mas fuerte,

sobre el óvulo fecundo.

Quinto día libre de nicotina.

Un kilo por día.

Soy un cerdo.

Dieta o ropa nueva. No me sobra un cobre ni para la dieta, ni para la pilcha.

“Vendé un par de cosas”, dijo Mary.

Solo tengo libros –nienpedos-

La inflación tira, tira para arriba, tira.

Los subsidios bajan, el transporte aumenta.

La inseguridad es una sensación y la soja es un YUYITO.

El alquiler se fue al carajo, luz, gas, agua, MUNICIPAL, municipal. Todo en alza.

“Relajá”, dice mi terapeuta.

Debería hacer algo mas para modificar mi situación, la amputación del eterno malestar

(mientras Flora se  relame la boca, marcada desde la mesa).

A la mitad. Todo. Siempre.
MDM.
El SDM se me caga de risa.
El súper es misión imposible.
El nutricionista pide bis.

Me garcan desde arriba de un puente (seis años de no aprendizaje-desarrollo).

La cometa está imposible, de la navidad, ni hablar –mejor-.
“Relajá”, dice mi terapeuta.
No. Olvidate.
Olvidate de los subsidios.
El SAC es un chiste.
La Garrote está picante (pobres pibes).

Se oyen explosiones y no es el Parque de la Costa.

La poesía aúlla de inanición.

Pobres pibes.

Todo bien Piaget, pero los pibes tienen hambre.

“Relajá”, dice mi terapeuta, “es la vida que te tocó”.

Soy una amalgama de percepciones en carne viva.

Amo mis ojos sorprendentes. (“¿Qué es lo que importa en una acción, su fondo o su forma?) Pobre pelotudo, Barreda.

Voy familiarizándome con mi enfermedad, acaricio su rostro, me aburro del exterior.

“Relajá, son demasiadas exigencias a la vez”

Genios, buenos servidores. Malos amos.

Mi bolsillo es más profundo que tu gracia
y calcular tu moción puede llevarme la vida
(a un corazón que no puede cumplir más promesas ya).

Yo te saqué un día de allí
y me encadené.
Te obedecí hasta donde pude,
mi genio amor.

Te pude apartar de mi corazón
en otro crimen más
y me alejé de tu seducción
y tu dulce voz.

Hasta la pasta de misas cómicas, mal.

No te están quedando mas de tus balas de plata.

Again

(A Kokito)

“Le cadavre exquis boira le vin nouveau”

A.B.

Felicidad es tu media sonrisa vista desde arriba.
Tu espalda-mapa.
Tu pecho-cielo.
Tus brazos-brújulas.
Tu nombre-jardín luxemburgués.

Ya no hay viento en mi garganta.

Sonrío.

Polifacético Oliveira

"No vas a ser esclava del paraíso"

Un estímulo-una respuesta.
Behaviorismo.
Un estímulo-una respuesta.
Abro mis piernas
Un estímulo una respuesta.
Entra tu lengua
Un estímulo-una respuesta.
Leo tu mensaje
Un estímulo-una respuesta.
Presión molar
Un estímulo-una respuesta.
Me extrañás
Un estímulo-una respuesta.
Extrañás mis piernas
Un estímulo-una respuesta.
Veo a tu novia
Un estímulo-una respuesta.
Tomo el cuchillo
Un estímulo -una respuesta.
Canto la canción de Alicia.
Un estímulo-una respuesta.
Personas sin títulos.
Un estímulo-una respuesta.
Me llamás.
Un estímulo-una respuesta.
Quiero matar.
Un estímulo-una respuesta.
Ya lo hice antes.
Un estímulo-una respuesta.
La gastritis de Barreda.
Un estímulo-una respuesta.
La gastritis de Tablado.
Un estímulo-una respuesta.
Tu lengua en súplica.
Un estímulo-una respuesta.
Ciega de ira.
Un estímulo-una respuesta.
El frasco de cristal en el placard.
Un estímulo-una respuesta.
Reís en mi cara.
Un estímulo-una respuesta.
Quiero matar.
Un estímulo-una respuesta.
Ya lo hice antes.
Un estímulo.
Una respuesta.
Behaviorismo.
Un estímulo.
Quiero matar.
Una respuesta.
Ya lo hice. Antes.

"Vas copiando tu herida sobre un pañuelo rojo y ya sabés que jugando al borrego te van a carnear..."



No vas a cambiar en tanto no quieras erradicar la mierda que te constituye.
Lo demás, se lo vendés a tu psicólogo.

Quede claro:

Muy bien, ya lo saben eh:
¡Nada de ceremonias estúpidas!
Abrazo y buen vino, ¡Para todos!

In the air

Almuerzo.

Bandeja de plata.
Destellos.
Cuento hasta tres.
Blanco Oriental.
Seríamos tres.
Blanco Oriental.
Las líneas están formadas por puntos.
Blanco Oriental.
El espejo se desploma en mi cabeza.
Blanco Oriental.
Mis rodillas rompen la cerámica.
Blanco Oriental.
Se agrieta el suelo.
Blanco Oriental.
Caigo en el túnel.
Blanco Oriental.
Mi nuca redobla como la murga de Canal.
Blanco Oriental.
Mis encías se adormecen como los brazos de Eduardo.
Blanco Oriental.
Mi lengua es el feriado de Hiroshima.
Blanco Oriental.
Mis uñas acaudalan víveres.
Blanco Oriental.
Dos testículos me saludan.
Blanco Oriental.
Sudo.
Blanco Oriental.
La bañera me acuna.
Blanco Oriental.
El aire quema.
Blanco Oriental.
Gabriel ríe.
Blanco Oriental.

Hoy me desnudé de Blanco Oriental.
G:-¿Sabés por qué las mujeres se casan de blanco?
S:-Si G.
G:-…

Blue

"Palabra por palabra

tuve que aprender

las imágenes

del último otro lado"

 A.P.

Yo me asisto en el nacimiento del silencio,
su grito es una bruma de invierno.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio,
su garganta enmudece de decapitación.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio,
los camalotes flotan sin rumbo.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio,
su cuerpo es un camalote del Paraná.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio,
sus brazos son una marea estéril.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio.
Yo me nazco.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio.
Yo me canto.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio.
Yo me enciendo los lirios.
Yo me asisto en el nacimiento del silencio.
Yo bautizo la ausencia
                                                          de mi.

5/6/2011

Habitar la casa de Sábato

Sentada frente a su jardín, mis ojos vuelven a palpar su angustia de Antes del fin; la angustia de Martín. Me abrazo a mis-sus precarios restos de madera, mis-sus tablas en medio del mar luego del naufragio ilusamente, como si nos amáramos en el dolor
                                                                         -en la ausencia
como si la carne pudiese desinfectárseme, o depurárseme la sangre.
Ernesto, cuanto mas veo, mas añoro la ignorancia-infancia.
“Que desdichado el hombre que solo cuenta con la razón”, grita tu jardín.

Las ramas volvieron a desnudarse
                                                         -again
destruyendo aquello que
                                         miserablemente
                                         quedó en pie.

Volviste para gritar que en realidad si te importaba aquello que destruiste.

Volviste con tu cruz:

                                ¡Vos, mártir! ¡Canonícenlo!

“¿sabésloqueesveratuhijoamamantardelpechodelamujerqueodiás?

¡Esoessufrir!”.

De cómo B se ofende al no fecundar, y nada nace.
De cómo B estalla al observar anexada la cresta de su mejor daño, y nada nace.

"¿Cómo pudo rechazar el sometimiento add infinitum?

¿Cómo pudo rechazar la corona de mi odio?

¿Cómo pudo rechazar mi vómito eterno?

                                                                                                      ¿Cómo pudo

                                                                                                                       rechazar 

                                                                                                                                 mis tentáculos 

del mal."  

Estás riendo

y yo estoy volviendo sin un solo pensamiento

de Plutón.



Noche

Nadie me conoce. Yo paro el silencio.

Nadie me conoce. Yo bautizo la ausencia.

Soy la extranjera en mi cuerpo.

Soy la náufraga en mí (tu) embarcación.

Soy el eclipse sin astros.

Soy la marea sin lunas-ciclos.

Soy la lente sin diafragma.

Soy el diafragma del sol.

Soy el barco, soy la piedra y el naufragio de Alejandra.

Soy la marea que envuelve a los cadáveres.

7.10.

Décimo sexto pucho del día. Frío calando huesos.

Amanece.

Hace unas horas que enmudeció el arenero y las primeras luces trajeron los camalotes suspendidos en la bruma de éste incipiente brazo del Paraná.

Aparecieron los primeros cadáveres de árboles secos como el esqueleto de Baudelaire.

Tu cuerpo es un camalote
flotando en la intemperie
                                         del silencio.
Yo paro la ausencia de la bruma.
Mis pupilas devoran el silencio.
Mi boca asfixia el son naciente.

Mi garganta grita el canto de Epecuén.

Me aferro a éste brazo del Paraná, mientras los pescadores se alejan en sueños estériles.

La corriente forma el silencio del camalote adormecido por el arenero.

Tus brazos son una marea estéril.

Los camalotes son el cadáver de la ausencia
                                                                           -de la ausencia.
Tu cuerpo es un camalote
flotando en la intemperie
                                         -del silencio.
En el centro del silencio
hay una sílaba rota
                                -sangrante.
Toda la bruma del Paraná cabe en mis pupilas
                                                                           -y además, mas.

                                                                            Y otra cosa.

¿Cómo un cuerpo tan pequeño y limitado puede contener

                                                                                            -éste viento

                                                                                            -éste silencio

                                                                                            -ésta ausencia?

Yo me canto.

Yo me nazco.

Yo me lloro.

Yo me río a mi misma.

Yo celebro mi duelo.

Yo me observo rodeada de lirios.

Yo velo la ausencia

                                de mi.

En la noche

las palabras son cuchillos
Anhelantes.
En la noche

aguardo a la niña autómata

                                             que soy.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me canto.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.

Yo me rio.

Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.

Yo me lloro.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me nazco.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo me enciendo los lirios.
Caravana de cadáveres-camalotes marchan rio abajo.
Yo velo la ausencia
                                de mi.

Tu boca es una acuarela aguada de silencio.

Tus manos son una acuarela aguada de ausencia.

Tus brazos

                   son

                         una marea

                                           estéril.

4/6/2011



Sobre L.S. II

A un balcón de distancia ella encuentra el fin

                                                              -del dolor

                                                              -del silencio

                                                              -de la ausencia.

A una línea de distancia ella encuentra el centro
                                                              -de la niebla
                                                              -de la bruma
                                                              -de la ausencia.
Una Gillette de distancia
                                      entre ella
                                                     y el silencio.

A un mes de internación-reclusión, todo el cielo cabe en su garganta.
("Y además más. Y otra cosa")
                                              -dos océanos
                                              -un par de pupilas errantes
                                              -un grito ad infinitum.

Ella sigue internada por la incomprensión ajena a ella (y a mi) mientras oigo a su madre y la observo secarse las lágrimas entiendo en carne propia la búsqueda incesante de todo fin de todo cese que no hallándolo fuese provocado por ella misma yo entiendo su aburrimiento la monotonía de las horas el poco brillo casi nulo de los días en vela las tardes detenidas en ciudad universitaria el aula doscientos quince el tren Belgrano Retiro La Boca la costa atlántica San Pedro el Río de la Plata el asiento del auto las noches de insomnio caminando baldosas sucias de Tigre soportando el vómito que genera el automartirio de regresar a todo espacio que fue testigo de instantes de perfección la tarde que te crucé como anoche cuando me miraste y al caminar las casi 30 cuadras hasta la cama tu imagen volvió una y otra vez a taladrarme el cerebro como las piernas de L. cuando corrió hacia el balcón donde la detuvo la memoria.

                             (yo se)

                                         -caminar en horas inciertas sobre terrenos inciertos
                                         -la búsqueda incesante de todo fin (al)

Auto-flagelos

Mi espalda es un mapa sin luz,

la nariz de Lorena.

Su boca es un grito enceguecido,

las venas azules de mi brazo zurdo.

Mi vientre es la tumba del naufragio,

tus brazos estériles

Tus dientes, cuchillos

anhelantes.

Ella patea la jeringa que le adormece el cerebro porque en realidad lo único que le hace sentir es el estallido interno de la ausencia que explota astillándole la memoria la dopan tiembla se duerme babea la habitación levita suspendida en sus pupilas ciegas llevo casi una hora sentada frente a su rostro idiotizado por el alopidol intravenoso las nauseas ya no azotan pero fueron casi tan intensas como el Mayo pasado la cinta se despegó de su brazo como su conciencia y el algodón exhala restos de sangre ya marrón un pajero vestido de blanco me arranca del adormecimiento de su imagen “se acabó el horario de visita corazón” corazón la chota le gritaría a voz en cuello pero no puedo siquiera ponerme de pie y le miro la jeta mientras se me convulsiona el estómago sabiendo que tengo que dejarla allí.

En realidad ella no está allí.
En realidad no es ella. Allí.
En realidad la perdí hace más de dos años.
A ella
          y
             a
                mí.

                         ¡Ay L, como te entiendo hermana-reflejo!

Juro que no voy a fallar

en mi hora.



      A veces creo
   que soy invencible.
  Mi cara es una roca.
 Mis brazos son rocas.
 Mis manos son rocas.
 Mis piernas son rocas.
   Mis pies son rocas.
           Mi vagina es una roca.
                     Mis orgasmos son aluviones
                                            de canto rodado.
                                                       Y a veces creo
                                                               que todos mis huesos
                                                                        van a ser destrozados
                                                                                 por la implacable pisada
                                                                                                              del pié
                                                                                                                       de
                                                                                                                          una
                                                                                                                             hormiga.

                                                                                                                                                4/4/2011

Una mañana de Mayo

fría y gris

(casi tanto como la de hoy)

atravesé la garganta de la poesía

con la Gillette del odio de tu no-padre.

“Ya no importa si estás en la vía.

Ya no hay vía”

A.P.

Audio de insomnio de madrugada -gancho de "Delirio del Invertebrado"

“El Pez, por la boca, muere”

Delirio del invertebrado (El cuento del Invertebrado)

“Si. Cuando la conocí también era una flor.
Y cagué sobre sus pétalos.
Uno a uno fui defecándolos
hasta pulverizarlos
como el fuego"

                                      -Madrugada del 6/5/2011.

Audio completo en YouTube, junto con "Los cadáveres exquicitos de Retiro" 

Desprender del Sur

"Y mojar mi voz en agua con sal".

Puedo salvarme de él
                         de su hijo muerto
                         de sus miedos
                         de memorias y cadáveres
si exagero hasta poder tocarlo
                         hasta el terror y el vómito
el enorme asco que obtengo
de escuchar,
de leer sus palabras-cuchillos.

"Yo se bien donde voy

cuando enciendo mi luz.

Yo se bien donde vas

cuando enciendes tu luz".

“Dios existe, pero a veces duerme: sus pesadillas son nuestra existencia”

Voy a acariciarte por vez última.

Rumbo a tus Santos Lugares...

De dedos cruzados

Llegar a Finisterre y que mis padres pierdan la memoria.

Una herida que no cierra, nunca.
Nunca.
Nunca.
Nunca.
Un instinto que me corróe.
En la sangre
del filo
de la britba
del odio
de tu padre.

"Algunos muertos tienen pulmones potentes"

San J.F.

x/x= frío>duelo

En la recepción de mi Hora Azul...

Flight 25

I

-Un discapacitado pulmonar listeneando cumbia a orillas del río.
-Una turista conchuda con sombrero beige.
-1/4 de azúcar en la baldosa junto al banco.
-Un grito desesperado

(¿Es un grito?)

-Una lancha equivalente a uno de mis riñones

(El inútil).

-Un cuadrillé sentado sobre el banco
-Las aguas subiendo

Subiendo…subiendo…subiendo…

-Un velero con vela extremadamente grande y abierta se tambalea en medio del Luján.

Dos salvavidas de Artaud.

-El blister por la mitad.
20 gramos tibios.

Mas acá el agua.

Más allá, nada.

Mas acá, vos.

Más allá, tu bramido.

II

Cuello.
Boca.
Manos.
Dedos.
Labios.
Lengua.
Tren.

Detrás, lo demás.

El cadáver de tu beso

sobre las cenizas de mi infancia.

Lobo suelto (cordero atado).

Las tetas del gato del 60
Y la erección del anciano.
Mucho taco y poca piedra Pomex.

Detrás, lo demás.

Bálsamo multicolor,

te veo en cada vuelo.

Perros mastican mis vísceras

sus hocicos negros derraman

salivas carmesí

e hilos de mantas deshabitadas.

 

Unos testículos cobran vida.

Les nacen ojos-lunares, se hinchan, crecen, me asfixian, me comen

(tienen una gran mandíbula gris).

Tragan mi cuerpo pero no cesan de crecer.

Luego ocupan toda la cama. La habitación. La casa.

Estallan salpicando todo el canal,

que rebalsa de agua putrefacta

e inunda las calles

y los edificios

III

L.T.

Vibración.
        Vibra.
Proviene del lateral izquierdo.
        Lo siento.
            Lo veo de reojo.
                Lo oigo.
La vibración aumenta. Toca mis dedos, repercute en mis manos, mis uñas vibran, mis brazos vibran, mi pecho vibra, mi vientre vibra, mi pelvis vibra, mi clítoris vibra, mis piernas lo hacen también.
Vibración en aumento, no llego, no alcanzo a detenerlo.
Todo vibra.
La cama vibra, la habitación vibra, las puertas del placard vibran, la puerta de la habitación lo hace también. Incesante, todo vibra y sacude los muebles, me sacude, sacude mi cabeza, que vibra, con la vibración.
La casa se mueve, la cama se mueve, mi cuerpo se mueve.
Pronto todo cae en un gran pozo azul.
La casa cae.
Cae el placard.
Caen los muebles (la cajonera pierde sus eslabones negros).
Cae la cama.
Cae el techo sobre mí.
Caigo yo.
Yo.
Caigo.

¡AGUA!

Es de día.
La pantalla boca arriba escupe: “llamada perdida. Número bloqueado. 3.18”

Enero, Abril 2011



Sobre Lorena Soledad

23:43: ella tira una señal.

Para que la llame.
Para que la busque.
Para que la entienda.
Para que detenga la Gillette que promete ilusión.

Para que recuerde que sus hijos van a necesitar ayuda

cuando ella,
que me tira una señal,
no sea más que el relleno de un féretro putrefacto
descomponiéndose
a menos de los mencionados
dos metros
bajo la tierra.

Ella tira una señal.

Para que la llame.

Para que la busque.

Para que recuerde.

20/3/2011



      E que te             f dad e      Evestidasde      c le nE      En las venas        les de n
      n              t        a          l      n                    u                           a                a              á
      e               r     m           o    m                  c                            z                ñ              u
      l                a    é             s    i                      h illo                     u                e               f
i m a t s a h e      l               e   s a z u l                     d                 l                s las504hsr
      b                    i               d   d                                  e              e                s               a
      r                     c             o    o                                   S            s                u               g
      a                     o            d    s                                     e           d                t                o      
      z                      d          a     p                                     b           e                n               e    
      o                       esesper     lazasymedia   n á i t s a     mibrazozurdo    E               n

Allí

también

reside

(la)

A las Quinientas Cuatro horas.

"Un día después, después de vos,

crucé los dedos.

La barca pasó, y el río quedó,

al fin quieto"

C.A.S.

Perlas en tu almohada
(voyeur de mis guerras).
Abrazos estériles
te arrojan hacia mí
en las noches donde jugamos
a los desmemoriados.

(Mi mejor obra, mi mayor acto de bien, fue la interrumpida.

Fue la aniquilada)

Cuando te desintegré

atravesé la garganta

de la poesía

con la britba del odio

de tu padre.

El día que te sepulté hiciste una pregunta estúpida (¿Yo que hice?)

Sueño de río revuelto

y zapatos extraviados.

Rocas cediendo en el lodo

hacia la pendiente del caos.

Las nauseas ceden (apenas) cuando pienso que entenderás.

Entenderás,

porque no estás aquí

asfixiándote

con el monóxido de la mentira

y el dolor.

Bálsamo multicolor,

te veo en cada vuelo.

Perros mastican mis vísceras

sus hocicos negros derraman

salivas rojas,

hilados de mantas deshabitadas.

Las paredes reflejan el eco de tu bramido furioso.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Los adoquines escupen el odio de tus pasos secos.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Tus pulmones arrojan sus psico-gritos incesantes.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Tus brazos son tentáculos estériles.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Tus ojos cargan con el misterio putrefacto.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Tus manos son garras anhelantes.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Tus palabras son violencia-cuchillos.
Pero por mi ventana ingresa el sol.
Nuestro bálsamo multicolor fue la cumbre de la poesía.
Pero por mi ventana ingresa el sol.

Mayo 2010, Marzo 2011.

All beauty must die (Die)

www.youtube.com/watch?v=LjzYmesgPnw&feature=player_embedded#at=44

-Migraña.

-Mareos.

Más con eme, mas...

-MENTIRA.

(Convulción estomacal)

"Violencia, es mentir"

"¿Donde estabas cuando pasó lo que pasó?"

Quizás, eso ya no sea importante...

Hoy es el gran día.

Ella llega hacia mi, y me envuelve en su manta de 504 horas-sueño.

Horas-noche.

Horas-tormenta.

Horas-muerte.

Quizás, ya no sea lo importante.

Aquello.

Intemperie

“Ya casi nunca tiemblo, disfruto mi enfermedad”

C.A.S.

I

En la escena representada por el proyector diafragmático de Dr. Babel transcurre en aquel cuadrilátero blanco

un grito,

un cuchillo,

una lágrima,

una portazo,

un acelerador paranoico,

una no explicación,

un haz de luz azul por la ventana descendiendo de perfil sobre su húmedo y pálido rostro.

Y el dolor.
Dolor físico.
Dolor orgánico.
Hemorragias.

El grito el cuchillo la puerta la luz la ventana la casa el haz de luz la calle el portón el peso físico los autos la vereda las fotos la casa su casa la puerta las llaves el auto su auto la luz

el silencio.

El silencio.

II

Raciono puchos.

Raciono alimentos.

Raciono cuchillos.

Raciono yerba.

Raciono postres.

Raciono estados de conciencia.

Raciono verdades.

Raciono viajes.

Raciono caídas.

Raciono memoria.

Raciono orgasmos.

Raciono visitas.

Raciono intemperie.

Raciono cadáveres.

Raciono palabras.

Raciono sílabas.

Raciono silencios.

Raciono respuestas.

Raciono luz.

Raciono horas.

Raciono risas.

Raciono pasos.

Raciono miradas.

Raciono abrazos.

Raciono contactos.

Raciono recuerdos.

Raciono espejos.

Raciono obturador.

Raciono diafragma.

Raciono velocidad.

Raciono psicoactivos.

Raciono conversaciones.

Raciono combustible.

Raciono estímulos.

Raciono citas.

Raciono caracteres.

Raciono literalidad.

Raciono racionar.

Raciono. Con mi VIP Dorada.

III

26 inviernos

Frío calando huesos.

Amigos.
Bar en la costa.
Gente.
Vos. (q hcs ak?) –abrazás (me), tocás (me), besás (me)-

En la pileta del baño

un tipo y dos minas

se pegan un pase;

convidan,

sonrío,

vuelve la vuelta,

 me observo en el espejo.

Salgo.
Todo continúa su (mal) curso.

Julio del 2009 al 18/1/2011

Gsl

En la playa, los trajeados (de baño), me observan porque vstoblncsxqyvnlibroxqtngokmpraxqstycnctdalmp4xqríoxqrmo1xqcntonvzltaxqmpngodpiexqcminohstaloriyaxqntrohstalcnturaxqslgovlndoxqdjélmchilaxqstirolmntaxqmacstbcaarribaxqríoakrkjdsxqleoxqcierrolsojsxqhgo1pzonlarnaxqntierromitrnzakstñaxqgritoFOGWILLHIJOD3MILPTSxqygdljsslaxqbrindocnAstierxqsksiervlvrasntirmAstroBoyspiraría3lnasdHelpaélhstqmrvientnlsplmnsysmdsntgrlmmria

12/01/2011

El artista maldito.

Tu mente es el misterio de Caravaggio.

Mi boca es la luz que recorre cada objetivo

(refleja espejos, atraviesa agujeros estenopeicos y se proyecta sobre la gran obra).

Mis manos son la luz universal

Cada dieciocho de Julio

cuando Porto Ercole

está de luto.

7/1/2011

Ella y su cadáver exquisito

“Le cadavre exquis boira le vin nouveau”

A.B.

“Donde estabas cuando pasó lo que pasó?

Hablándote al espejo solo.”

A.P.

Jueves 30 de Diciembre; madrugada.
Insectos rectilíneos muriendo en el parabrisas.

-¿Hoy vendrá? (La muerte, me pregunto); la siento llegar, me arreglo la ropa, me acomodo el pelo, le doy la bienvenida.

-Desde la banquina, exhibe en mil repeticiones sus tripas carmesí.

(Cabezas me sonríen desde la línea blanca. A mi derecha)

-En la ruta volví a encontrarle formas a las nubes bajas (había una pareja de cerdos fornicando)

-Sueños recurrentes traen la muerte hasta mis dos y media vestida de carmín: anoche encontré un cadáver a orillas del mar: cuando desperté, dormía en igual posición que él a mi encuentro.

En las orillas del mar.

Sobre las rocas, encontré un cadáver claramente masculino, de espaldas amplias y piernas prominentes. El agua, freudiana, impía y cortesana, lamía su putrefacción.

Cuando desperté estaba en su misma posición post mortem: torso desnudo, de espaldas, brazos a los laterales, piernas separadas.

Sonreí.

30/12/2010-2/1/2011